Se quebró el postrero pomo / al borde                         de su garganta muerta Porque quería morir sin que sangrara el lago vagando mientras masticaba disparates dibujando travesuras con la lengua De banqueta a banqueta : sin bozal ni fijón : La tarde en que piró está aún aquí ahíta Se fue / no dijo ¡chale! puteando a los closeups que celebran el peinado en que se ahogan las liendres de todo novelón Mas la verdad yo sí deseo que no haya salido                               astillándose en la puerta Que su sudor lo llevara de cobija Mas la verdad / sólo sabe del interior de 1 escalón aquél que lo penetra con aleteo de búmerang & fervor de incendio cantando en la mezquita Donde 1 horca hueca no deja de castrar al sol Como quien dice / es insultante bautizar las paradojas nacer aquí sin el ardor de abril nadar en fuego: bucear en aguardiente la condena abjurar de todo Paraíso necesariamente personal Con el abigarrado corazón tupido en plumas mirando la caída de los hilos su legrado a rape / su punk shit-atril Palabras tasajeadas por las olas de la muerte Palapas calcinadas / Racimos de ciempiés /